SONETO 67

Ah, onde deveria viver infecto

E com sua presença favorecer a impiedade,

Dando vantagem ao pecado,

E aliando-o à sua companhia?

Por que deveria falsificar seu retrato,

E dar aos mortos o tom de sua vívida cor?

Por que deveria a pouca beleza buscar, trôpega,

Sombras róseas, se sua cor rosada é verdadeira?

Por que ele deveria viver, agora que a natureza ruiu,

Suplicando ao sangue que suba à tona por suas veias?

Pois ela não tem outro provedor senão o dele,

E orgulhoso de muitos, vive de seu proveito,

Ó, ela o alimenta, para mostrar a riqueza

Que há muito tinha, antes de vencer o mal.

SONETO 68

Seu rosto revela o mapa de outros dias,

Quando a beleza vivia e fenecia como as flores,

Antes que nascessem esses malignos e belos sinais,

Ou que ousassem vir cobrir-te a fronte;

Antes dos dourados cachos dos finados,

O direito dos sepulcros fossem cortados

Para viver outra vida em outra cabeça,

Os cachos mortos da beleza a adornar outro.

Nele as sagradas e antigas horas se veem

Sem nenhum ornamento, a face despida e verdadeira,

Sem reviver com o verdor de outro verão,

Sem roubar um velho adorno para usá-lo como novo;

E ele como um mapa a natureza guarda,

Para mostrar com falsa Arte como a beleza fora um dia.